После некой глобальной катастрофы на Земле осталось населения в три миллиарда человек. Объединенные вживляемыми в мозг портами для подключения к сети, они образовали единую структуру – Живущего. Число Живущего постоянно – этакие 3 миллиарда френдов, ну или вернее юзеров. Каждый человек имеет свой “инкод” – уникальный генетический маркер, который закрепляет за его носителем определенные социальные функции. Смерти нет. Пример: если ты инженер, то в будущей инкарнации снова быть тебе инженером. И так всегда. “Умрешь, начнется все с начала”. Кстати, пол инкодом не закрепляется. Смерти нет. Ну, а, если честно, уже из этого краткого описания можно понять, что идея постоянства Живущего, единства личности в инкарнациях – большой обман. Но к этому спойлеру еще придется пройти целый роман. Половина его – просто замечательная, другая – довольно беспомощная и бесполезная, как и человек, которого отключили от глобальной сети “социо”.
Смерти нет.
Но вот когда все это экспрессионистское великолепие образов, аллюзий и деконструкций заканчивается, то начинается проза жизни. И чем ближе к финалу, и чем явственнее вскрываются схемы зла, тем они оказываются банальнее. Что ж, этого-то важнейшего атрибута зла никто и не отнимал. “Живущий” начинает использовать те объяснения из классических антиутопий, которые, как прописные истины, верны всегда. Проблема даже не в том, что местами, как будто снова читаешь Оруэлла или Замятина, а в том, что читаешь ты все это написанным совсем не так хорошо, как у классиков. Как-то плоско, серо и уныло написано. И это даже не прием для создания атмосферы. Финал же делается как будто наспех, что тоже не вызывает восторга.
И вот, по прочтении, я испытываю очень странные ощущения – за начало книги я готов отдать Анне сердце, за окончание – только те 250 рублей, что заплатил на озоне.
Действительно неожиданно увидеть такую книгу от русского автора. Спасибо за наводку, обязательно куплю.
У Старобинец по хорошему свободное воображение. Фантастика, которую она написала, по хорошему галлюциногенная, будто взята из высшего вдохновение, которое не перебивается какими-нибудь банальными бытовыми заботами и раздумиями. Очень свободный ум. Довлатов писал про совписов – что мол такой пишет, видит, что плохо, хочет вычеркнуть, а мозг и говорит – ты что ж, этот абзац – 300 грамм вареной колбасы на рынке! И вот это – забота о банальных благах очень сильно сковывает российских писателей. Это как-то очень отчетливо видно у многих в произведениях – нету какого-то сильнейшего отрыва от реальности. А у Старобинец – есть.