“Нам не прожить до зимы” короткий рассказ Александра Кабакова, который можно читать, а можно и нет. Это хороший рассказ. Не шедевр, не выдающийся. Прочитал, и, возможно, забыл, а, возможно, и нет. Но времени на него не жаль. Такую историю могла бы написать впечатлительная девочка, имеющая хорошее образование, малость жизненной усталости, лысину, усы и очки. Собственно – вот и получился Александр Абрамович.
История одной надрывной любви. Ему за… Она красива, но одинока. Он талантлив и успешен. Она то же. У него все терпящая жена и маленькая, вечно болеющая дочка. У нее, наверное, поклонников много, но любовь не спрашивают. Достаточно маленькой искорки, одной встречи. Вообще, такие истории, поднимающие проблему всепоглащающей любви, когда уже и жена, и дом, из которого почти уходишь, любят писать авторы постарше. Когда нечаянная страсть кажется чем-то фаталистическим, чем-то не от мира сего, чем-то сжигающем все мосты. И читателю передается это ощущение ирреальности, сказочности и величия. И ведь забывают одно – что любовь, она всегда великая. В любом возрасте, в любом климате, да и в любом пространстве, наверное. И все эти “камни быта”, хоть и обрамляют “любовную лодку” каким-то трагичным орелом, но, эта каменистая бухта впервую очередь построенная нами самими. И вот извечная трагедия: человек сам выбирает свой извилистый, каменистый путь и тащит себя по остриям волоком.
Плохо это помнят современные прозаики, и очень хорошо знали классики. Как писал Тютчев, уже преклонных лет:
“Тут не одно воспоминанье,
Тут жизнь заговорила вновь,-
И то же в нас очарованье,
И та ж в душе моей любовь!”
Хотя, да и Кабаков оканчивает свой рассказ, вполне по-тютчевски: “Говорила легко, глядя куда угодно, только не на Сергея, и лишь раз взглянула прямо и быстро, и он понял – тоже все помнит, и не выбить этого никакой стрельбой”.
Читать рассказ Александра Кабакова:
“Нам не прожить до зимы”
